El cuerpo obrero. Brazos

Entra.

Una vida ordenada necesita primaveras, y esto no es cantito de postal para cruzar los brazos. Verán pasar las tropas de maíz global entre filas de chañares nativos. Pero entre mates, en retiro, diganmé: ¿quién vive más, quién florece como patio satisfecho por el agua? ¿el brazo torcido de la extracción o la fuerza cruzada de los brazos en alto?.

Y se va la segunda.

Una vida plena ordena la fiesta con actos de pecho: los rituales se filman, la savia se dice. Pero más necesita el bosque aún, más necesita la lluvia que perversiones en burgués que duda. Después veremos vencer los pliegos, después caerán nuestros brazos muertos pero ahora es cuándo.

Sale.
Incendian los pájaros el aire de la sierra y cada sol alinda su ganado. En acto de resistencia, nuestras vidas reverberan al sereno.